Картинка для тебя

[Alya]

Ты никогда не замечал меня. Нет, не в смысле «демонстративно игнорировал». Просто я для тебя ничего не значила. Отношения на уровне «привет-пока», вежливая улыбка, поздравление с днем рождения. Ты, в общем, со всеми так общался. Тебя ничто не занимало. Во всяком случае, так это выглядело со стороны. Ты писал свои прекрасные странные стихи - о каких-то других мирах, о какой-то неземной любви, о нездешней природе, о чужом солнце. Мы не понимали тебя - или не хотели понимать.
Впрочем, то, что ты не замечал меня, вовсе не значит, что это было взаимно. Не то чтобы я тебя любила или ты мне нравился. Не то чтобы я тобой восхищалась. Просто знала: ты не такой, как я, как мы все. Поэтому тебе было особо не о чем с нами разговаривать.
А еще было заметно, что тебе здесь не место. Что тебе здесь тесно, не хватает пространства, воздуха и - не люблю бросаться красивыми словами, но - свободы. Мы привыкли не обращать внимания на бесконечно высокую бетонную стену вокруг нас, с колючей проволокой, как будто ее нет. Стоило лишь однажды убедить себя в том, что ее нет, что мы свободны, что мы живем так, как хотим. А тебя она всегда угнетала. С самого начала.
Так шли годы, и ничего не менялось. Кроме тебя. Ты с каждым днем становился все бледнее и тоньше, темные тени окружили твои глаза, а в глубине зрачков поселилась безысходность. Со временем ты перестал писать свои изумительные стихи, а просто целыми днями сидел у окна и смотрел в серую стену напротив. Ту самую, с колючей проволокой. Наверное, ты умирал.
Тогда однажды ночью, когда ты заснул, положив голову на подоконник, я прокралась к стене напротив. Я просто хотела нарисовать для тебя еще одно окно - в другой мир. Может быть, даже в тот, откуда ты родом. Но у меня не было ни красок, ни карандашей.
Тогда я взяла бритву и разрезала себе предплечья. Кровь в темноте была похожа на чернила. Ее было так много. Я нарисовала рамы, открытые створки со стеклами, выломанную решетку, а кровь все текла и текла. Как хорошо, подумала я, мне хватит еще и на пейзаж за окном. И я нарисовала солнце - такое, как в твоих стихах, и небо - такое, о каком ты грустил, и птиц - таких, о которых ты нам рассказывал, и деревья - такие, каких нет в нашем мире.
А кровь все текла и текла. У меня закружилась голова. Я испугалась, что усну или упаду в обморок. Вдруг именно в это время ты проснешься и увидишь картинку, а я даже не смогу объяснить, что это твой мир, что он для тебя?
И я собралась с силами и подписала под окном: «Я нарисовала тебе мир. Правда, красиво? Можешь его раскрасить».
............................
Извини, я все-таки уснула: наверное, просто очень устала рисовать.

[Ч@родейк@]

Очень...

[Дождь]

Мы привыкли не обращать внимания на бесконечно высокую бетонную стену вокруг нас, с колючей проволокой, как будто ее нет

Очень, очень плохие и отрицательные ассоциации.
Блин  

[vital'evna]

Alya
Зря ты написала,что не умеешь писать рассказы...очень даже неплохо умеешь.Мне понравилось чувства просто переполняют...

[zaraza_vika]

Alya
А мне все понравилось.... Молодец!!!.........

Идея классная и ее написание....   И смысл понятен...!  Только все же страшно представить картину нарисованную кровью.. брр.!  ..    

[Dara]

Просто нет слов.    
Так... И страшно и, в тоже время, очень красиво...  

[Падший_Ангел]

Мои комплименты... Молодец!!

[Бюрократ]

Так всё красиво.
Щас народ начитается и найдутся те, кто захочет тоже что-нить нарисовать.  

Здорово написано.  

[Converse]

максималистично.

[Дельфинка]

Я в шоке... нет слов. Красиво.