Механика одного убийства.

[head-to-head]

Цель. Я её вижу. Я живу ей. Этой маленькой, суетящейся, мечущейся фигуркой. Она, глупенькая, судорожно передвигается: бежит, падает, кувыркается, встаёт, опять бежит, опять падает. Прячется, пытаясь меня обмануть.
А я? Я просто жду. Просто лежу и жду. Мне некуда торопится. Я очень терпеливый. Я привык ждать. Меня это даже в какой то степени развлекает и забавляет. Я играю с ней, с этой фигуркой: галочка над, под, влево, вправо, опять под... поправка на ветер, на рост, на скорость движения, упреждение... Да. Это уже становится системой. А система? Система - это смерть!
Сейчас она упадёт, откатится налево, выстрелит, откатится направо, встанет и побежит, петляя и пригибаясь, до очередного укрытия.
Всё, вот он, момент истины. Галочка впилась в неё своим чёрным клювом. Раз. Дыхание замерло. Два. Плавный спуск. Три. Приклад, как-то по дружески, с какой то особенной теплотой и преданностью, с какой то только одному ему известной детской непосредственностью, сильно, но одновременно с тем приятно толкает меня в плечо. Мол, ну что дружище, мы с тобой опять, как видишь, в шоколаде.
А фигурка? Фигурка исчезла. Просто пропала и всё. Навсегда.
Никаких эмоций, переживаний, чувств, никаких угрызений совести... Ни-че-го.
Только одно, какое то странное ощущение растущей во мне пустоты... С каждым разом, каждая очередная фигурка, забирает с собой часть меня. И каждый раз лучшую мою часть.
Раз за разом, кусок за куском, за клеткой клетка она уносит с собой самую лучшую мою часть.
Я знаю, что умираю. Я почти, что уже мёртв...

За что? Почему? Зачем?