Пишу стихи.

[просто Таня]

                      МЕЧТЫ


Одни мечтают о большом добре:
О барахле, о злате-серебре.
О том, чтоб жизнь-волшебница сама
Им заполняла с изобильем закрома.

Другим мечтается, наверное, о том,
Чтобы был всегда друзьями полон дом.
И чтобы в радости, в непрошенной беде,
Друзья плечо подставили везде.

А третьих манит бесконечно высота,
Их поднимает ввысь крылатая мечта.
Они с мечтой взлетают выше крыши,
До звезд, до космоса и даже выше.

Удел четвертых - в доме детвора,
Чей гомон слышен  с самого утра,
И убежденье вовсе не старо,
В таких домах живут и радость и добро.
Для пятых в жизни главное любовь,
Что поперек весной гоняет кровь.
Ей не пройти, как с белых яблонь дым,
Она подвластна старикам и молодым.

Но всем известно, что мечта мертва,
Когда она не дело - а слова.
И не ходите за рецептами к врачу,
Я недуг каждого советом излечу.

Достатка хочешь - вкалывай в поту,
Чтоб превратить в реалии мечту.
Но груз рублей, звенящих пятаков,
Загонит душу в кандалы оков.

Друзей иметь, увы, не мудрено,
Но настоящих - редко нам дано.
И все же не учитесь Вы уметь,
От дружбы вашей выгоду иметь.

Людей всегда манила высота,
Но как бы ни сильна была мечта.
Запомните, в том возвышенья сласть,
Чтобы, взлетев - вернуться, не упасть.

Детей плодить нет хитрости большой,
Рожают с чистой и с порочною душой.
Но только в том я вижу благодать,
Коль детям сызмалу ума сумели дать.

Любовь прекрасна, если не глупа,
Любовь полезна, если не слепа,
Влюбившись, сам давай, не жди добра,
Любовь возвысит, только если не хитра.

Мечтайте, если просится душа,
Взлетайте в небо, от волненья чуть дыша,
Друзей по жизни, коль хотите, заводите,
Детей на свет лишь с разумом плодите.

Влюбляйтесь чаще, в том плохого нет,
Но каждый мой запомните совет.

БАЛЛАДА О СОЛДАТЕ


Узкая дорожка через поле,
Бурьяном поросшая,  ведет,
Каждый шаг тупою гулкой болью
В сердце под шинелью отдает.

Где-то там, уже совсем немного,
Через речку - и, рукой подать.
Горько плачет, глядя на дорогу,
Похоронный лист сжимая, мать.

Молится ночами, шепчет: «Ваня,
Может, выжил, может, не убит.
Сердце выболело. Сердце не обманет».
Ждет солдата. Сына ждет, стоит.

Сына, о котором в сорок третьем
Подполковник части войсковой
Написал, что не боялся смерти
Сын и пал в бою он, как герой.
Сердце материнское не верит,
В то, что бесполезно дальше ждать.
Возвращался он на отчий берег,
Поседевший, как старушка-мать.

Напрямую, рощей, через мостик,
Всем смертям назло, через года,
Нет, не на побывку и не в гости,
К матери с войны идет солдат.

Сердце от волненья замирает,
В горле, словно кашель, давит ком...
Вон уж деревенские сараи
И колодец с ветхим журавлем.

Дом родной, хоть старенький, но милый,
Кровь по жилам колоколом бьет!
Ну, солдат, еще немного силы!
Только б ни чужие из ворот.

Все до замирания знакомо.
В окнах дома - тусклый огонек,
Что за дверью маленького дома-
Слезы? Радость? Грусть или упрек?

Только б теплые шершавые ладони
Встретили и мамины глаза.
Огонек, как будто мысли понял,
Встрепенулся, к двери побежал.

Чувствовала. Верила. Узнала.
Ведь у матери такой один.
И как в сорок первом на вокзале,
Только и смогла промолвить: «Сын!»

   

[просто Таня]

О, МУЗЫКА!

О! Музыки недосягаемая планка,
Чиста, как храмова кропильная вода.
Она дается не с волшебной самобранки -
Великим синтезом таланта и труда!

   Когда парят легко над клавишами руки,
   Они нам струны трогают у душ!
   И сердцем мы воспринимаем звуки.
   Неважно, что звучит - мазурка или туш!

О, музыка! Как  херувима крылья
Нас поднимаешь ты заоблачно легко,
Божественно, чарующе, всесильно
От дел мирских нас увлекаешь далеко!

   Всего лишь миг - и вот рокочут грозы,
   Иль белый лебедь умирает в сотый раз,
   А может золушки брильянтовые слезы
   Вновь, как волшебник зачаровывают нас!

О, музыка! Ты в песне или в танце,
Каким талантом ты на нотный стан легла?
Пером Чайковского, Легара иль Сен-санса -
Свое бессмертье ты навеки обрела?

   Когда ты вызвала безудержные чувства-
   Назад сто лет, а может, в этот час?
   О, музыка! Великое искусство!
   И лишь великие несут тебя для нас!



      БУКЕТИК ПОЛЕВОЙ


   Давно подруг одариваем розами.
   Но память нашу, как и прежде, бередят
   Цветы, что под российскими березами
   На нас глазами непорочными глядят.

   Ромашками ржаное поле уткано,
   Как будто брошен кем-то ситцевый отрез.
   Манит неброскими простыми незабудками,
   Да колокольчиками деревенский лес.

   Научными кодированы книжками,
   Словами странными нерусскими  цветы.
   Когда-то кровохлебку звали шишками,
   И добавляли их в букет для красоты.

   Овраг порос кукушкиными слезками.
   Он - рябчик шахматный, так книга говорит.
   И уж умытый утренними росами,
   Не колокольчик, а прострел теперь горит.

   Меняюсь от премудростей в лице я,
   Хоть на пороге нынче солнечный денек.
   И не хочу я в свой букет эхинацею,
   Пусть светит в нем кремлевский огонек.

   Так хочется мне маки рвать пригоршнею,
   Пахучий ландыш с серебристой головой.
   Бродить по лугу, васильком поросшему.
   И подарить тебе букетик полевой.

[Лейт]

Таня, у вас замечательные стихи!
Отдельное спасибо за "Север" - это мне очень близко.
Единственное, вам немного надо поработать над ритмом - он время от времени сбивается. Но, думаю, это поправимо.    Пишите еще!

Еще, мне кажется, вам близка поэзия Серебряного века. Или нет?  

[просто Таня]

Лейт

вам близка поэзия Серебряного века

Я ее просто обожаю

[просто Таня]

Лейт
Спасибо большое за оценку

[Лейт]

Вот еще хотела сказать, что мне очень понравилась эта фраза:

Когда-то кровохлебку звали шишками,
И добавляли их в букет для красоты.

Вообще, у вас встречаются такие строчки, которые просто по тридцать раз читаешь и думаешь - "как здорово это  написано!"
И еще мне нравится,как вы используете слова, которые в жизни мы редко употребляем - "удел", "отрез"

[Ctrelok(doom3.ru)]

БАЛЛАДА О СОЛДАТЕ

Как у послевоенных классиков. Действительно грустно...  

[Лейт]

Ctrelok([Для просмотра ссылки зарегистрируйтесь])
У меня возникли ассоциации с Шульженко, с этими песнями военными... как-то этот стих попадает именно в то настроение, в те тональности

[просто Таня]

Лейт
Ctrelok([Для просмотра ссылки зарегистрируйтесь])

кровохлебку звали шишками,

фактически, стихотворение родилось из-за этой самой кровохлебки. Мне подарили цветок в горшке, необычный и я искала название его в книге о цветах. И когда увидела, что шишки называются так, стала смотреть все подряд цветы, и нашла, что только мак, тюльпан и ландыш называются так,как их называли в детстве. Грустно.

встречаются такие строчки, которые просто по тридцать раз читаешь и думаешь - "как здорово это написано!"

Это есть у всех авторов. Тем мы и отличаемся друг от друга. У вас тоже замечательные стихи, Лейт. И у Вас очень много поэтичнских находок.

которые в жизни мы редко употребляем - "удел", "отрез"

Это, наверное, от возраста, лет-то мне видимо, больше, чем всем на форуме. Просто я выросла в деревне на таком материале и пишу я уже больше сорока лет... Как ни хотелось бы об этом говорить.
Спасибо Вам большое за то, что Вы читаете мои стихи. И откликаетесь. Я смотрю, молодежь больше муси-пуси воспринимает. И не обижаюсь на это. У меня много своих читателей и почитателей. Я знаю одно, что мои две книги на их презентациях разобрали весь тираж за 10 минут. И мне этого достаточно.

[Dara]

просто Таня

Я смотрю, молодежь больше муси-пуси воспринимает.

Я лично не считаю себя в праве судить такие потрясающие стихи! Потому и не пишу ничего здесь. Я их читала все, что нашла на форуме, ваши стихи мне очень нравятся. Но оценивать... Для меня это тоже, что судить Цветаю, Ахматову... Мне всего-то 18. Я не в праве никого судить! Это мое личное мнение. И мне кажется, что ни я одна так думаю.