«– Скольких ты любил до меня?
– Никого…
– Скольких после меня?
– Никого…»
Тристан и Изольда
Я не играю на гитаре – в кармане mp3’шник, под капюшоном наушники. Музыка разрушает сознание, навязывает чужие настроения, позволяет мне очередную слабость.
– Как?.. Как ты могла?!! – трясущимися руками убираешь с лица чёлку…
Тебе больно. Я знаю, я тоже была такой же... смешной.
– Пойми, я же могла и не признаться! Но я решила быть искренней с тобой... Прости, я люблю тебя! – Нет, нельзя говорить это, я же обещала себе…
– Но почему? Зачем, зачем ты это сделала?.. – Смотришь на меня так обижено, я что же, должна о чём-то пожалеть?!
– Мне очень жаль! Прости, я люблю… – Молчи, женщина… молчи!
– Я не могу сейчас… Извини… – Встаёшь и уходишь… нет, убегаешь.
– Позвони… – слова врезались в захлопнутую дверь.
Беги, всё равно от этого не спрятаться…
Музыка не даёт вздохнуть, не даёт вспомнить тебя. Только не вздумай дать мне ещё шанс!.. Просто не позволь моему несчастному взгляду одурачить тебя. Брось, у нас никогда не будет красивой истории любви. Я есть не более 200 дней моего присутствия, не более трёх звёздных ночей на твоей крыши, не более двух глупых песен, посвящённых мне… не более чем твоя привычная утренняя улыбка. Всё, как и с десятком других – красиво, мило, одинаково. Что есть ты для меня? Анальгин и дикое счастье, кофе с привкусом ожидания, ежемесячные телефонные счета… не более чем моя очередная псевдо-любовь. И никакой не герой! Да что там, я ведь тоже никогда и никак не принцесса. И никто, если не я, нас не разлучит, ты не будешь меня искать и добиваться, я не отправлюсь за тобой на край света… Ни горечи потери, ни настоящих жертв, ни радости встречи, ни… любви.
– Неправда, ты – моя любовь, ты – смысл моей жизни! – греешь мою ладонь.
Интересно, сколько же смысла ты вкладываешь в эти красивые слова?
– Ммм…
– Ты не веришь мне? – такая искренняя тревога во взгляде. Как будто нас смотрит миллион зрителей.
– Я… Я верю, но я… Прости меня, я должна тебе признаться…
Не думай, что мне приятно делать тебе больно. Просто всё как-то, как всегда. Ведь так уже было? Да, мой не_принц, было. И с тобой, и со мной.
– Как?.. Как ты могла?!! – трясущимися руками убирает с лица чёлку…
Так в чём же дело, ведь мы знаем роли наизусть?! И, поверь, этот миллион, останется доволен нашей игрой. Только заставь меня молчать, заставь меня сыграть, мне ведь тоже больно…
– Позвони… – слова врезались в захлопнутую дверь.
Это не я. Я не должно была это говорить…
Наступает момент, когда музыка перестаёт спасать. Когда боль переполняет рассудок, а анальгин заканчивается. В самом деле, я же не могу за пару часов забыть твой номер…
Телефонная трубка уродует твой голос:
– Алло – слабый, больной звук…
– Привет, это я…
– Да?!
Ты мог бы меня даже и не слушать… Ты должен был обидеться.
– Скажи мне… Скажи, скольких ты любил до меня?
– Малыш, ну зачем эти вопросы? Сейчас и без этого…
Ну, да… Трубка оказывается на своём привычном месте. Да, я была права. И я сама виновата. У меня не будет больше любви. Я далеко не единственная для тебя, разве что только на эти недолгие месяца. А ты… Ты мой не первый не_принц. Никто больше в первый раз до меня не дотронется, никто уже не сможет сделать мне впервые больно… Да разве же я сама стала бы перечить воле короля-отца из-за любви к бритту?! Мы не Тристан и Изольда, не Ромео и Джульетта, не Руслан и Людмила... Ты не читал? Да, ладно, не важно. Я читала, поздно читала, и со мной так уже не случится. У меня есть только ложь, ложь для тебя. Потому, что у нас не будет красивой истории любви, зато будет красивая глупая драма – пусть я и соврала тебе. Только не вздумай дать мне ещё шанс!..
Я не играю на гитаре – в кармане mp3’шник, под капюшоном наушники.
«И если ты станешь взрослой
и даже совсем не тоненькой
я буду любить тебе также
как в наше первое лето…»
Ночные Снайперы
