Самолётики
Я начала курить.
Я не забыла номер.
Жду сводку криминальных новостей.
О Боже, нет! Я не поэт. И даже не прозаик... Я просто пишу.
Скорее даже, просто печатаю…
А ты за пять минут успел меня отпеть. И вознёс свечку за упокой моей неспокойной души. Поставил крест на моём имени.
Стёр телефонный номер...
Забыл слова, что несколько минут назад шептала...
Останусь ли я в написанных мной строчках? Будет ли кто-то бережно разглаживать смятый листок моего блокнота?
Засыпать, проговаривая вычитанное в интернете? ..
Хоть одну рифмованную фразу...
Не ври мне, что тебе было бы неважно....
Не поверю.
А ведь у меня сотни вордовских страниц! - календарём моих настроений на пять прошедших лет...
Эх, пустить бы вас на самолётики!..
В зеркале нет лица – вот она я вся, на бумаге!.. Нагая и коленопреклонённая в блокноте…
Без карандаша и тетрадки я помещаюсь в ладони…
С мешками под глазами и счётом за свет.
И кстати избегай излишних многоточий.
это даже не проза... быть может чуть чуть поэзия?..