--------------------------------------------
Когда-то они говорили, что не дадут мне умереть, даже если я захочу. Тогда я очень возмущалась, потому что хотела умереть. А они говорили – нет, Флора, что ты, мы так тебя любим, мы хотим, чтобы ты осталась… не надо умирать, мы сможем тебя защитить от этого мира и от всего того, что причиняет тебе боль.
А теперь… когда жизнь постепенно уходит из меня, с каждым часом, когда я фактически умираю… но все же хочу жить… где они все?
…and the shadows of death, they dance with my breath…
------------------------------------------------------------
Последнее время я не улыбаюсь глазами. Самое большее, на что я способна – нервное дерганье уголков губ и истерический смех. А знаете, откуда уши растут? Сейчас все объясню.
Глаза – зеркало души. Следовательно, они могут улыбаться, только когда душа улыбается.
Красота – то, что заставляет душу улыбаться (не моя формулировка, но она хорошая). Если ничто не заставляет, значит, я ничто уже не вижу красивым…
Человек, не замечающий красоты в окружающем мире – обречен. И бесполезен…
----------------------------------------------------------------
И полноценно плакать я тоже разучилась. Я более не могу в истерике биться головой о стенку. Выть и кричать от боли. Злобно щурить глаза и блестеть ими от обиды. Кусать губы в бессильной ярости. Всхлипывать и громко-громко рыдать до хрипоты.
Все, что мне осталось – узкие струйки слез, медленно стекающие по бледным щекам. Пустой невидящий взгляд мертво-зеленых глаз. Холодное запястье, слепо утирающее лицо. Очередной приступ мигрени.
Все… что осталось…
-----------------------------------------------------------------
Никакой боли… только пустота и непонимание. Не депрессия, но апатия. Отвращение к себе. Благословение времени, когда мне еще было больно. Когда я представляла собой комок нервов, и каждое событие, каждое чувство вызывало в первую очередь острую, режущую боль. Когда я была по-настоящему живой. Когда я умела любить без памяти и ненавидеть до смерти. Когда я умела бояться до асфиксии и быть бесстрашной до безрассудства (все помнят, к чему меня это в свое время привело?). Когда я умела злиться до галлюцинаций и прощать до обморока. Только завидовать и жалеть не умела… думала, что это хорошо, что я просто т.н. «усовершенствованная модель человека», а оказалось – что еще с рождения была неполноценна, что еще тогда начала разлагаться…
А теперь мне безразлично… ну и что, что я некроманцер…
-------------------------------------------------------------
Сколько плохого на моей совести… сколько чужой боли и страданий… я никогда никого не смогла сделать счастливым… даже просто – порадовать… я не изображаю мученицу, героически несущую крест… я не стану скрывать, что он велик и тяжел для меня… что скоро гнилые позвонки хрустнут и сломаются. Что я упаду, и темная кровь польется изо рта и из-под ногтей. Что я не в силах перенести то, что мне определено. Что я стала слабой.
Не нужно упреков… не нужно жалости…
Я прошу только о прощении.
-------------------------------------------------------------
Больше не хочу… для живого мертвеца самые страшные воспоминания – о том времени, когда он был просто живым. Не больно, просто…страшно. Уже не больно…
Убей меня. Я хочу, чтобы именно ты это сделал. Хочу умереть от руки любимого человека. Боишься? Ха. Морально ты уже убил меня. Теперь… добей. Прояви гуманизм… пожалуйста.
И – прости меня… устала быть непрощенной.