Напасть на демона – довольно оригинальный способ самоубийства. Потому что шансов у нападающего нет и быть не может в принципе. Если только он сам не демон или, на худой конец, не боевой маг. Высший. И то, сомнительно. Все же в поединке один на один я бы поставил на демона. И не только из солидарности.
Магом нападающий не был, ни высшим, ни вообще никаким. Просто мальчишка, похоже, впервые взявший в руки меч. Ему что, жить надоело?
Со стороны это выглядело даже забавно; высокий тоненький как стебелек мальчик-подросток с явно тяжеловатым для него мечом, застывший в боевой стойке, и внешне невозмутимый демон. И только внимательно присмотревшись, можно было заметить, что его глаза стремительно темнеют, приобретая багряный оттенок. Опасный признак. Еще чуть-чуть и он сорвется и разорвет маленького нахала на куски, причем буквально. Может и за дело, но приказ капитана все еще в силе - "никаких инцидентов". А значит, пора вмешаться.
Шагнуть из тени, улыбнуться, продемонстрировав клыки. Жутковатый оскал получается, если честно. Но зато какой эффект...
Столпившиеся вокруг зеваки невольно отступили на шаг. Правильно, господа, любопытство не должно перевешивать инстинкт самосохранения...
Тихий гул пронесся над площадью. И затих.
Тишина...
Только ветер тихо шелестел, развевая мой плащ. Черный, естественно.
- Доложите обстановку, солдат – протянул я.
Мальчик вздрогнул, оглянулся. Идиот. Какой смысл смотреть что за спиной, когда твоя смерть стоит прямо перед тобой?
В почти черных глазах демона полыхали алые искорки. Направить мысленный импульс – тепло, беспокойство, легкое недоумение... Спокойно, брат. Что произошло? Ответ почти оглушает силой эмоций. Злость, ярость, разочарование, обида... Что произошло? Покажи мне, брат.
Картинки мелькают как в калейдоскопе. Яркая толпа, плотным кольцом окружающая менестреля. Тонкие пальцы на струнах, насмешливая улыбка на губах. Чей-то злой смех. Треньканье лютни. Песня, всего лишь песня...
Несколько мгновений я слушаю, не понимая смысла. Потом до меня доходит. И ненависть багряной пеленой застилает глаза. Словно издалека я слышу тихий угрожающий рык. Свой собственный. Это отрезвляет.
Усилием воли подавляю горячее желание стереть мальчишку в порошок. Нет. Не буду. Не хочу пачкать руки. Не нужно. Нельзя. У меня же приказ.
Загнать поглубже ненависть. Усмирить ярость. Сделать глубокий вздох. Я спокоен, я совершенно спокоен. Плевать. Это просто глупая хамская песенка. За это не убивают. Даже демоны. Хоть и очень хочется...
Еще несколько ударов сердца, и я полностью контролирую себя. Я спокоен. Я действительно спокоен.
Краешком мысли коснуться чужого сознания, посылая прохладный успокаивающий сигнал. Тихо, брат. Предоставь это мне. Я старше и опытней. Доверься мне. Доверься...
Отпускаю его сознание, обвожу глазами изрядно поредевшую толпу. Правильно, не стоит смотреть как убивают демоны. Это может быть опасно для жизни...
- Понятно... – собственный голос кажется чужим и холодным. Застывшим и начисто лишенным эмоций.
Не хочу даже думать, что сейчас отражается в моих глазах.
А в глазах мальчишки-менестреля вызов пополам с отчаянием. Он слишком далеко зашел и, похоже, понимает, что отступать некуда.
Шагнуть к нему, демонстративно не обращая внимания на дернувшийся в мою сторону клинок. Шаг, еще один. Подойти почти вплотную. Страх в его глазах. Страх и какая-то отчаянная гордость. Он не отступит. Умрет, но не отступит. Как и мы не отступали... Неумелый неловкий выпад. Перехватываю лезвие незащищенной ладонью, не чувствуя боли. Горячая темная струйка сбегает по запястью.
- Гордишься собой? – тихо спрашиваю я. - Как же, такой герой, не побоялся выступить против злых демонов. Кто заказал у тебя эти вирши? Или ты сам додумался? В твоей семье что, никто не воевал? Отец, дед, прадед...?
- Вэйренгери... – чуть слышно выдыхает менестрель.
Вспомнил о хороших манерах, щенок. Маленький лицемер. Ненавижу.
Выпускаю лезвие меча, тщательно рассчитанным ударом сбиваю его с ног. Он даже не пытается защититься. Страх в глазах сменяется ужасом.
Несколько мгновений молча смотрю на него. Злости нет. Ненависти тоже. Только горечь...
Успокаивающее, теплое прикосновение мысли. Едва заметный горьковатый привкус... Все в порядке, брат. Я в порядке. Я не сорвусь.
А знаешь, я ни о чем не жалею. И ты не жалей. Мы выполняли свой долг. И это наш путь, брат. Это был наш выбор. Мы те, кто мы есть. Солдаты. Демоны. Продавшие души и посмевшие выжить. Вэйренгери.
Только почему же так горько?
Они не виноваты. Они не видели того, что так ясно помним мы. Человеческая жизнь коротка, а человеческая память еще короче.
Наша война давно закончилась.
Мы больше не защитники.
Ведь тех, кому нужна была наша защита, давно уже нет...